La mañana siguiente.

Ahora que te has ido  puedo amasar mi tristeza, 

darle redonda  forma de buñuelo 

y lanzarla por un resbalador 

Y esperar que  dé la vuelta al mundo y vuelva de nuevo a su sitio. 

Puedo juntar mis temblores con un tenedor 

y batir dos claras de huevo 

para darte una torta cuando te vea. 

Apagar a mordiscos un desayuno continental doble, 

picar lo que queda de un banano, 

mezclarlo en una taza con un poco de leche y hojuelas. 

Y lanzarme al fondo del pocillo  

y ser un poco él y lo que tiene.